falta tudo

faltam todos

falto

em tudo

em todos

nada

pode

ajudar

em

nada

nada

pode

mudar

nada

nada

vai

nada

vem

e

é

tudo

sempre

igual

sempre

igual

sempre

igual

Minha aventura na busca pelo impalpável é sentir a vida correndo pelas veias.

Num pequeno instante tenho a sensação de paz e conforto e fé, e o questionamento que fica: “por que não antes? qual meu sentido, meu passo, meu horizonte? que leis, que deveres, quê?”.

Vontade que atrai o desconhecido, que nunca se deixa abafar por comodismos. Uma brisa que vem de longe chamando meu nome, pedindo que eu vá e procure o meu espaço, a minha melhor personagem.

Força, sonho, amor, saudade.

Levo-os todos comigo.

Não deixo nada

além do

“até...”

"A sensação de que existia um vasto mundo não me saía da cabeça e o desejo de ir vê-lo me levava em direção a outros horizontes" - Pierre Verger

Há no sul da Alemanha uma cidade de médio porte chamada Heidenheim an der Brenz, mais precisamente no estado de Baden-Württenberg. Lá é comum a adição do nome de um rio ao nome da cidade, o rio que passa por ela.

Nesta cidade existe um castelo, Hellenstein, nome que, traduzido para o português, significa "pedra clara".

O que importa não é necessariamente o nome do país, da cidade, do castelo... não importa quem morou nele, se morou, não importam as pedras claras nem se lá agora faz frio ou calor!

O que importa são os sons do alto da torre, das crianças girando em círculos, jogando folhas amarronzadas para o alto, se afundando na neve, correndo pelo gramado incrivelmente verde, lá em cima...

O tom monopolizante daquele branco gelo, branco neve, branco lembrança... ou o tom amarelo-vermelho-verde outonal, daquele espaço que parecia um jardim dos sonhos, medieval, fantasioso...

A brisa fresca, a sensação do sentar-sem-querer-mais-levantar, da paz!

Quanta paz... quantas sensações novíssimas, quantos poemas que nunca foram escritos e que se passavam pela minha mente em forma de cores, cheiros, texturas, luzes, sombras...

E hoje, a lembrança que tenho desse lugar, que não encontro mais, que não mais existe...

Esse lugar tão precioso que tenho em imagens, fotográficas e mentais... que já fazem parte de mim.

...um ano voa...

...quatro estações...

Segurava entre os dedos frios a flor vermelha já morta, que acabara de apanhar na moita do quintal. Quatro estações desde que plantara as sementes, presente do vizinho, amigo de infância. Trezentos e sessenta e cinco dias de espera e zelo, de cuidado, de regar, de cantar antes de dormir, de conversar sobre tudo o que deveria ser e nunca é...

Agora, ali parada, flor entre os dedos frios, observava, estagnada, o movimento das petalazinhas mortas com o soprar dos ventos que precediam a tempestade. Aninha percebia, entre as primeiras gotas, frias, da chuva, a fragilidade daquelas pétalas, que pareciam de camurça. Entendia a brevidade dos atos-sem-volta, a vulgaridade com que, às vezes, faz-se movimentos bruscos demais, antecipa-se aos pensamentos sãos, trai-se amargamente.

Sua angústia foi interrompida pelo badalar do relógio cuco da sala de estar. Meia noite. Já era tarde, muito tarde, tarde demais. Contornou a moita e voltou para o quarto, com sua mais querida flor entre os dedos molhados.

uma aflição que parece não ter fim

uma vontade que nunca se esgota

uma falta que nunca é suprida

que rasga os nervos por dentro

que derrete o gelo dos picos mais altos

e inunda os vales mais profundos com lágrimas quentes

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

aqueles olhos

olhinhos tristes

pequeninos

que não queriam parar de querer chorar

nunca mais vi

foram embora

voando

alto, alto

tão longe

ficou o rastro

a memória

a cicatriz

o eco