...quatro estações...

Segurava entre os dedos frios a flor vermelha já morta, que acabara de apanhar na moita do quintal. Quatro estações desde que plantara as sementes, presente do vizinho, amigo de infância. Trezentos e sessenta e cinco dias de espera e zelo, de cuidado, de regar, de cantar antes de dormir, de conversar sobre tudo o que deveria ser e nunca é...

Agora, ali parada, flor entre os dedos frios, observava, estagnada, o movimento das petalazinhas mortas com o soprar dos ventos que precediam a tempestade. Aninha percebia, entre as primeiras gotas, frias, da chuva, a fragilidade daquelas pétalas, que pareciam de camurça. Entendia a brevidade dos atos-sem-volta, a vulgaridade com que, às vezes, faz-se movimentos bruscos demais, antecipa-se aos pensamentos sãos, trai-se amargamente.

Sua angústia foi interrompida pelo badalar do relógio cuco da sala de estar. Meia noite. Já era tarde, muito tarde, tarde demais. Contornou a moita e voltou para o quarto, com sua mais querida flor entre os dedos molhados.

uma aflição que parece não ter fim

uma vontade que nunca se esgota

uma falta que nunca é suprida

que rasga os nervos por dentro

que derrete o gelo dos picos mais altos

e inunda os vales mais profundos com lágrimas quentes

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

aqueles olhos

olhinhos tristes

pequeninos

que não queriam parar de querer chorar

nunca mais vi

foram embora

voando

alto, alto

tão longe

ficou o rastro

a memória

a cicatriz

o eco

tragédias explicitam a dor

o grito ecoante bestamente proferido

a lembrança vaga de dias que não voltarão

que morreram com o passarinho branco que queria domar as tempestades

e que se esgotou cedo demais

antes de mais um pôr do sol

sem sentido algum

... quem não sangra, não está vivo ...

... e quem sangra, não sabe que está ...

O sonho nunca alcançado balança lá na frente

Implorando perdão

Mas é sempre muito tarde

Tarde demais

Einsamkeit

Ich will das Schweigen

Ganz allein am Morgen

Bei mir selbst, so üblich

Ich stehe auf, wasche mir das Gesicht

Wie immer, wie gewöhnlich, wie es so ist

Dann fällt es mir ein,

Dass ich wirklich einsam bin

Was es vielleicht mir gut macht

Sogar wenn ich mit Freunden bin

Auf einer Party, im Kino, zu Hause

Ich weiß deutlich, was Wahr ist...

Ich fühle, was Richtig oder Falsch ist

Aber ich weiß nicht, wo sollte ich bin

Was sollte ich machen

Wen sollte ich hören

Ich brauch Hilfe, Regeln zu folgen, vielleicht

Es gibt immer so viele Gewissheiten im Leben

Manchmal tun sie mir so weh...

(...retóricas múltiplas generalizadas...)

... talvez porque os segredos não falem...

(...são capazes de durar toda uma vida calados...)

(...como erupções internas suprimidas...)

...às vezes saem pelos olhos...

(...nos traem...)

...às vezes enfraquecem...

(...com o tempo...)

...mas não morrem nunca...

...................de...can...tar....................

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....................o que me basta é o calar...................

...................visto do alto, bem de longe.................

.........abafado no veludo vermelho tremulante..........

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.............basta o remar solitária e o flutuar..............

..............o fugir para cenas translúcidas................

............o aceitar o que me há por natural..............

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............o esperar por mais uma repetição.............

..........pelos atos mimificados e distorcidos...........

.....já tão cansados de se copiarem bestamente....

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.........mas mesmo assim o persistir no erro...........

............na lacuna profunda-úmida-mofada..............

.....e o me esquecer onde nunca nada acontece.....

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..................................de.....................................

.................................can....................................

..................................tar.....................................

..........................................................................

................................meu....................................

.................................eu......................................

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... ecos do passado ...

Essas pessoas que tanto faltam por aqui... Tão longe, onde ficam os sonhos: é lá que permanecem, todas! Naquele canto-de-ninguém, intocável como o futuro. Distantes e livres como o reverberar de ecos entre as paredes de uma casa vazia que ficou no passado... Abandonada...

Perco-me a observar o infinito dos pontos de neve que flutuam no ar, dançando em tantas distintas direções que nem ouso mencionar. E o pensamento que me invade, sempre e tanto, rouba as certezas que antes eu tinha, que eu sabia que eram reais e tais e tantas...

Pessoas de carne e osso tornam-se nostalgias esquecidas e lembradas em uma mente já tão mudada. Espectros que parecem não mais reais como outrora. Que se transformam em imaginação sem ato, imagem sem visão, situação imaginada, idealizada, inventada em mim. Um mundo tão somente meu, perfeito como um sonho bom... mas doloroso como uma vontade abafada.